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几颗砸在棉裤上，发出沉闷的噗噗声。他没管，只眯着眼望向远处——那里什么也没有，只有暮色一层层压下来，沉得能拧出水。 他从怀里摸出半截皱巴巴的烟卷，烟纸已经发黄，沾着汗渍和泥土。就着还没熄灭的烟屁股，他续上火，嘴唇含住滤嘴时，能尝到焦油和尘土的苦涩。他深深吸了一口，两颊凹陷下去，烟头猛地亮起一团橘红，随即化作灰白的烟雾，从鼻孔里窜出，在冷风中打旋、消散。 “还有半小时，”烟在他唇边停留了一瞬，才被拿开。声音嘶哑得像砂纸磨过铁皮，每个字都带着裂痕，“敌人要来了。” 那截烟在他指间微微发抖。不是害怕——是虎口被冻土震裂的伤口在抽痛，是握了一天铁锹的手筋在痉挛，更是心脏在胸腔里撞得肋骨生疼。但他没让烟掉下去，就用那三根还能使上劲的手指，死死夹着。 ...