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先生和石坚裹着破棉被，缩在角落的草铺上，睡得正沉。 石坚做了个梦。 梦里，他回到了玉门——不是那个荒凉贫瘠的油矿，而是更早的时候，他还没出生的时候。梦里，他的祖父——一个满脸皱纹、眼神却像鹰一样锐利的老人，正蹲在一个土窑前，看着窑里燃烧的火焰。 火焰是蓝色的，很诡异，没有温度。 祖父嘴里念念有词，说着石坚听不懂的话。那些话像咒语，又像某种古老的传承。 忽然，祖父转过头，看向梦里的石坚。 “火能生，也能灭。”祖父说，声音很空，像从很远的地方传来，“你能控火，但别让火控了你。” 石坚想说话，但发不出声音。 祖父站起身，走到他面前，伸出枯瘦的手，按在他额头上。 “记住，”祖...